Z kuchni dochodziły nerwowe kroki, trzaskanie szufladami, mamrotanie pełne pogardy. Marta nigdzie się nie wybierała. Wręcz przeciwnie — czuła się coraz pewniej, jak u siebie.
Po kilku minutach wyszłam z sypialni. Nie miałam zamiaru chować się we własnym domu.
— Skończyłaś rozmowę? — przywitała mnie ze skrzyżowanymi ramionami. — To teraz zabieraj się za pakowanie. Długo cię tu nie zniosę.
— Nigdzie się nie wybieram, Marto — powiedziałam spokojnie, zaskakując samą siebie. — To jest moje mieszkanie. I tak zostanie.
— Jeszcze zobaczymy! — prychnęła. — Jak Thomas wróci, powie prawdę. Nie tak jak ty.
Po raz pierwszy od początku tej awantury uśmiechnęłam się. Zmęczonym, ale pewnym uśmiechem.
— Prawda sama przychodzi. Nie trzeba jej wzywać.
Kiedy drzwi wejściowe się otworzyły, Marta zerwała się pierwsza. Thomas wszedł pośpiesznie, z napiętą twarzą, rzucił torbę na podłogę.
— Co tu się dzieje? — zapytał, unikając mojego wzroku.
— Powiedz jej! — wybuchnęła Marta. — Powiedz, że mieszkanie jest twoje! Że nie zwariowałam!
Thomas przełknął ślinę. W końcu na mnie spojrzał, potem spuścił wzrok.
— Mamo… musimy porozmawiać.
— Mów! — niemal krzyknęła.
— To mieszkanie… nie jest moje — powiedział cicho. — Należy do Sophie. Kupili je jej rodzice. Ja… nic do tego nie dołożyłem.
Słowa spadły ciężko, jak kamienie. Marta znieruchomiała z uchylonymi ustami.
— Co ty za bzdury opowiadasz? — wyszeptała. — Przecież mówiłeś…
— Wiem, co mówiłem — przerwał jej. — Kłamałem.
— Kłamałeś?! — jej głos nagle się podniósł. — Przez lata?!
— Tak.
Zapadła przytłaczająca cisza. Marta powoli usiadła na krześle, jakby nogi odmówiły jej posłuszeństwa.
— To… co ja tu w takim razie robię? — wymamrotała.
— Jesteś gościem — odpowiedziałam. — Ale po tym, co dziś zrobiłaś, nie sądzę, żebyś powinna tu zostawać.
Spojrzała na mnie z nienawiścią, potem przeniosła wzrok na syna.
— Dla niej mnie wyrzucasz?
— Dla prawdy — odpowiedział Thomas. — I dlatego, że się pomyliłaś.
Gwałtownie wstała, chwyciła płaszcz i torebkę.
— Nie dzwoń do mnie więcej — powiedziała. — Dokonałeś wyboru.
Drzwi trzasnęły. W mieszkaniu została dziwna, niemal bolesna pustka.
Thomas odwrócił się do mnie.
— Sophie… przepraszam. Chciałem tylko wyglądać lepiej w jej oczach.
— A w moich oczach kim chciałeś być? — zapytałam.
Nie odpowiedział.
— Pozwoliłeś jej myśleć, że jestem nikim — ciągnęłam. — Pozwoliłeś, żeby mnie upokarzała w moim własnym domu. To nie jest „spokój”. To tchórzostwo.
— Mogę to naprawić — powiedział szybko. — Obiecuję.
— Nie — pokręciłam głową. — Niektórych rzeczy się nie naprawia. Wyciąga się z nich wnioski i idzie dalej.
Tamtej nocy Thomas spał na kanapie. Rano powiedziałam mu, że chcę rozwodu. Nie protestował. Może po raz pierwszy był naprawdę szczery.
Kilka tygodni później w mieszkaniu znów panował spokój. Kupiłam nową wazę — prostą, bez ozdób. Nie po to, żeby zastąpić tę rozbitą, ale żeby przypominała mi jedno: prawda, nawet bolesna, robi mniej hałasu niż kłamstwo — ale pozostaje cała
